EL DÍA QUE MURIÓ...

EL DÍA QUE MURIÓ…

EL DÍA QUE MURIÓ… CECILIA yo era un niño. Era verano y estaba comiendo en casa de mis abuelos. En su televisor en blanco y negro franquista dieron la noticia en un triste gris mortecino.

EL DÍA QUE MURIÓ… JOHN LENON tenía 10 años y estudiaba 4º de EGB. Mi profesor que no había expresado, durante lo que llevábamos de curso, ningún tipo de sensibilidad, diría que todo lo contrario, entró en la aula y nos dijo que habían matado a uno de los más grandes músicos de la historia.

EL DÍA QUE MURIÓ… PAQUIRRI hacía unos días que había cumplido 14 años y mientras él intentaba agarrarse a la vida, en una ambulancia que atravesaba las Sierras de Córdoba, yo y todos mis amigos hacíamos el ridículo encima de un escenario, interpretando la vida de San Francisco. Creo que el mayor fracaso teatral de mi vida. A

EL DÍA QUE MURIÓ… RIVER PHOENIX tenía 23 años y me tomaba unas cañas en la bodeguilla. Todo se volvió negro.

EL DÍA QUE MURIÓ… KURT COBAIN estudiaba en Granada. Llego a casa Bani Fraile (componente ahora de los planetas) y nos dio a Javi y a mí la noticia. Dejamos de ser grunge y adolescentes.

EL DÍA QUE MURIÓ… LOLA FLORES estaba desayunando y la tostada se me quedo helada.

EL DÍA QUE MURIÓ… CARLOS BERLANGA subía las escaleras de mi piso de Leganitos. Me cruce con mi vecino Leopoldo Alas y me dio la noticia. Él iba destrozado. Yo no dejé de escucharlo en todo el día.

EL DÍA QUE MURIÓ… CARMINA ORDÓÑEZ me acaba de mudar a Martos, dejando Madrid. Jesús me llamo al móvil. Me preguntó ¿donde estás?. Yo le dije en la biblioteca. Siéntate. Me senté en la baranda de la escalera. Y él me dijo: Tu Carmina ha muerto.

EL DÍA QUE MURIÓ… ANTONIO VEGA estaba en Fuengirola escribiendo la vida de Paquirri y Carmina. Rosana me llamó y me contó que Antonio Vega había muerto. Creo que deje de ser joven.

HOY HA MUERTO MICHAEL JACKSON: Salía de ver West Side Story y me encuentro con un mensaje de Jesús que está en New York que me comunica la noticia. Llamo a Salva y yo se la comunico a él. Pillo un taxi y la comparto con el taxista. Llego a un bar de ambiente. Conozco a un tío que me gusta desde hace mucho tiempo pero que no sé de que me suena. Follamos en los baños. Al final me dice que es de Sevilla y yo le digo que Michael Jackson ha muerto. Recorro Madrid de madrugada con Billy Jean a todo volumen, Beat it, Thriller y Bad. Llego a casa. Abro el ordenador. Escribo esta entrada.

VERÓNICA Y LAS PALABRAS

Y no paro de dar vida a través de las palabras. De crear personajes, conflictos, amores, odios… gracias a las palabras. Y no me queda casi palabras para darle forma a este blog. Un mes, casi, sin palabras. Un mes mudo. Un mes silenciado. Dando mis palabras a otras personas, a otros seres… Durante más de tres meses ha construido unas vidas y esta mañana tenía frente a mí a todos los actores que darán existencia a esas palabras durante este verano que espero caluroso, peguntoso y abrasador.

Y Verónica se marcha a Chile a rodar una nueva peli y nos despedimos a través de palabras escritas en mensajes. Me doy cuenta de la necesidad que voy a tener de ella, de que el verano va a empezar y ella no va a estar conmigo durante estos dos meses y que de nuevo nos queda las palabras, palabras escritas, para transmitirnos todo lo que nos ocurra. Verónica y yo nos comunicamos gracias a las palabras, al conocimiento. Nos vemos y no paramos de hablar, de analizarnos, de conocernos y son las palabras lo que nos une y el amor que sentimos por ellas. Nos une las palabras de canciones, las palabras que luego un director convierte en imágenes, las palabras con las que nos comunicamos con las personas que queremos o odiamos… y luego ella y yo nos sentamos delante de un vino o una cola Light sin limón o un gin tonic y nos lanzamos nuestras palabras en confesión. Y voy a echar de menos en este verano sus palabras… esas palabras se quedaran dentro de mí o saldrán en forma de email hasta que Chile me la devuelva de nuevo y podamos lanzárnoslas en vivo.

Las palabras que forman mis pensamientos de lo que imagino como un verano perfecto. Pero no sé realmente que palabras me depara este verano. Necesito escucharme, escuchar mis propias palabras, escuchar palabras que se convierten en música, palabras que se convierten en literatura, palabras que se convierten en cine… Necesito volver a llenarme de ellas… Necesito recibir para luego, o a la vez, poder vaciarme. Necesito que Paquirri vuele solo. Olvidarme ya de esas palabras. Olvidar esta primavera maravillosa o este invierno helado. Necesito las palabras: sal, sol, agua, mar, sexo, arena, amor, familia, París, Lisboa, Madrid, cuaderno, pílot, cine, conciertos, terrazas, fiesta, feria, baile, gin tonic perfectos, chill out, piscinas, cloro… Necesito palabras nuevas que nunca haya experimentado. Necesito palabras que otro me diga… Necesito escuchar palabras. Necesito que me sorprendan palabras. Necesito palabras. Invadirme con ellas para bucear en ellas. Palabras, benditas, palabras.

ANTONIO VEGA, ALMODÓVAR, PSOE

Murió Antonio Vega y se llevó una parte de mis recuerdos y gracias a sus canciones mi vida ha tenido momentos maravillosos. Puso banda sonora a mi propia evolución y a las primeras imágenes que ficioné y grabé para contar una historia de amor, deseo, engaños y sexo… que se desarrollaba en un lejano verano de 1993… Yo rodaba un corto que se llamaba “Ansiedad” y él revisaba para su primer disco en solitario el clásico de Nat King Cole del mismo título y se unieron embelleciendo mis torpes imágenes.

Han pasado muchos veranos desde entonces… de sol, de amor y de ansiedades perpetuas y éste se ve previo, cercano. El Barça gana todo lo que puede ganar y sacamos definitivamente todas las bermudas del año anterior y le unimos algunas compradas en éste. Almodóvar revoluciona sus blogs y la redacción de cultura del País se defiende a sus ataques, para mí certeros… ¡Qué es egocéntrico… ¿y?! Desde luego que no me gusta su última película… me parece llena de equivocaciones narrativas, me parece que está muerta… debajo de tanta bella imagen, de tanto recoveco narrativo, de tanta falsa pasión… no hay absolutamente nada… hay una separación total con la vida… Me da la sensación que Almodóvar ya no vive… solo teoriza… se despega de la realidad y construye unas historias llenas de conceptos vitales pero ciegos de realidad… Tal vez sea un gran paralelismo con su propia vida pero el producto final no me interesa y me deja frío en el cine. No sé como es Almodóvar como persona… pero cuando oigo hablar de él, todo el mundo lo ataca… lo destroza… todos tienen una anécdota que lo ridiculiza y que lo muestran como un ser humano deplorable… Y es eso lo que leo en el transfondo de las palabras de Boyero y Hermoso… una especie de inquina, de odio… por ser quien es y por ser como es. Estoy seguro que estará lleno de miserias, como todos… como yo, como tú, como él, como nosotros, como vosotros y como ellos… pero Almodóvar no se merece esas palabras de Boyero… Se merece que como un buen crítico, que según dicen es, analicé la película desde la inteligencia cinematográfica y no desde la chulería y la falta de respeto que lo ha hecho tener una voz en la critica española.

Almodóvar, por toda su trayectoria, se merece las portadas de todos los dominicales españoles cada vez que estrena, se merece que corra ríos y ríos de tinta… se merece estrenos multitudinarios… se merece que cada vez que haga una película la prensa lo respalde y promocione… porque él con su cine (como tantos otros en otras materias, Antonio Vega sin ir más lejos) hizo lo mismo con este país… Lo modernizo y nos enseñó otro cine nuevo y diferente y propio…y después siguió contando historias únicas y personales. Eso no quita para que luego se le critiqué… se le diga de una forma respetable y coherente: tu película está llena de defectos… Me perece realmente vergonzoso que el jefe de cultura del País se dedique a publicar sólo las críticas negativas de “los abrazos rotos”. ¿Por qué lo hace? ¿Qué hay detrás? ¿Es sólo información? Sin duda no es Almodóvar quien debe demostrar una ecuanimidad, no… no tiene que permanecer callado porque le hayan dado la portada de un dominical… Si eso fuera así, sí que me parecería peligroso… Almodóvar también cita y muestra, de forma bochornosa, al País en su película y le da toda la publicidad del mundo…

Creo que Almodóvar debe y tiene que defenderse. Sin ser él siento ese ataque continuo por parte de la profesión, del periodismo. Y lo único que siento tras leer su defensa es que por unos momentos se ha mostrado humano, dolido, hundido, enfadado… ¿y? Eso hace que me gusté más… ya que todos nos reconocemos en las miserias ajenas. Me perece que hay más verdad en todo el artículo publicado en su blog, que en la historia de los “Abrazos Rotos”. Tal vez después de este enfado de niño chico, como piensan algunos, encuentre Almodóvar el motor para el inicio de una próxima película. Una película llena de verdad, de visceralidad, de imperfecciones que era lo que lo hacía único y sabio.

Y sigo pensando que dentro de nada me toca ir a votar. Tenía pensado no hacerlo. Vivo en Madrid y estoy empadronado en Fuengirola. No me apetecía gastarme 120 euros en el ave para darle un voto a un PSOE en el que estoy empezando a dejar de creer. Y no lo digo por la política económica, ni cultural, ni social que hace el gobierno de Zapatero, la cual en cierto modo respaldo y apoyo… lo digo por el desinterés que este partido pone en las bases, dejando que impresentables, con una ideología más cercana a la derecha de Esperanza Aguirre y Mayor Oreja, sean concejales de cultura o de personal o de asuntos sociales en pueblos olvidados de la mano de dios. Allí la ideología no importa, importa el amiguismo y los favores… He tenido que aguantar en mis propias carnes, como me justificaba una concejala de cultura que la cultura en tiempo de crisis no interesa… como no se puede apostar e invertir en cultura… Como un concejal de personal le respondía a una empleada municipal embarazada, cuando le pedía una subida salarial, que si lo que quería era cobrar tanto o más que su marido… he tenido que soportar como se desmontaba una escuela municipal de Teatro, con mas de 75 alumnos, porque a la concejala no le parecía número suficiente y no quería contratar a un monitor para dicha escuela. Creo en una política social basada en la igualdad… creo en una política cultural que forme al ser humano… y en tiempos de crisis más aún… creo que la cultura es al base de los pueblos, creo en la constancia, en el trabajo y en el esfuerzo. Creo que no se puede llenar teatros sino hay formación. Antes de abandonar mi anterior puesto de trabajo, intenté hablar con mi concejala… se negaba a cogerme el teléfono… la tuve que llamar con número ocultó y por fin atendió mi llamada. En ese llamada le justifiqué porque el teatro tenía que seguir funcionando… las razones por las que no veía conveniente un parón… de cómo era una labor, casi de hormigas, la de acostumbrar desde la cultura a consumir cultura y se lo exponía con ejemplos. Sin querer le nombre y cite a David Mamet. Se puso nerviosa, me dijo que no la molestará con esos nombres… que eso no servía de nada… En el fondo, me mostraba su incultura ya que desconocía de quién le hablaba y me pedía que le reconociera que el teatro estaba vacío y me exigía que le reconociera que el teatro estaba muerto y yo le dije como dice Mamet, no está muerto, está agonizando y se defiende por vivir… pero tú haciendo lo que está haciendo lo estás degollando… me mando callar, por teléfono, le pedí una conversación, jamás me devolvió la llamada… Hoy cerca de seis meses después, me enfrento a una votaciones… menos mal que no son municipales y menos mal que no estoy empadronado en el pueblo en el que nací… eso hace que me distancié de seres como estos que se llaman socialistas y no tienen nada de nada… ¿Y me pregunto como el PSOE, en el que creo, puede mantener seres como estos en sus filas? ¿No tendría el propio partido vigilarlos de cerca? ¿Crear una organización de asuntos internos? ¿Y me pregunto debo votarlo? ¿Y si no a quién? Pero de repente miro al candidato que ha puesto al frente de estas elecciones europeas el PSOE. Me perece un hombre sensato, un hombre que promulgó y defendió una ley por la que este país es envidiado en medio mundo… y no me queda más remedio que ir a Fuengirola, no me queda otra me han hecho presidente suplente de una mesa electoral, y coger la papeleta del PSOE y votarlo… y lo hago con convicción… porque me gusta criticar aquello que me parece injusto… y mostrar y señalar las manzanas podridas… pero creo que a pesar de esas personas, hay otras que están haciendo una política nueva y distinta… eso sí, no pienso quedarme callado quiero poder contar todo lo que me apetezca… siempre habrá un foro que quiera conocer la verdad.

AMO

Amo la camiseta amarilla de Iniesta.



Amo ser adictivo.
Amo la playa, el mar.
Amo ser anónimo en Fuengirola.
Amo allí donde solíamos gritar.
Amo el tiempo que pierdo.
Amo el tiempo que gano.
Amo mis cascos verdes, mi ipod y escuchar música por la calle, y hay días que incluso la canto y la bailo.
Amo los sobacos masculinos y sudados.
Amo el olor a macho.
Amo las espaldas anchas.
Amo los brazos grandes.
Amo los gemelos masculinos bien desarrollados.
Amo a los futbolistas.
Amo a Guardiola.
Amor ser vertical y transversal.
Amo mi tatuaje y mis dos "pirsin"...
Amo el final de final de Eyes wide shut.



Amo que lluevan ranas en Magnolia.



Amo Lisboa (¿Quién lo duda?)… toda entera…
Amo tomarme una Bica y dos… y desayunar pao quente con queijo… (¿se escribe así?)
Amo Berlín y su historia.
Amo mi viaje en tren por toda Alemania.
Amo “Viviendo en ti, todo es más calido”.
Amo el verano.
Amo la feria.
Amo el final de agosto y principio de septiembre.
Amo cambiar de opinión.
Amo los mensajes.
Amo hablar por teléfono.
Amo los gin tonic… con limón y pepino…
Amo los relojes.
Amo las zapatillas de deporte.
Amo Adidas.
Amo Nike.
Amo Reebook.
Amo a Kevin Walker.



Amo a Paquirri, a Carmina y a la Pantoja.
Amo los desayunos telefónicos con Rosana.
Amo aprender de la Maestra.
Amo las críticas de Javi.
Amo vivir tan cerca de Jesús y Joaquín.
Amo los blogs de Justo, de Carlos, de Rosana, de Amador, de Patri, de Ana… y de todos los que me regalan un poco de ellos.
Amo la amistad que me une a Antonio.
Amo ir a la psicóloga.
Amo www.bearwww.com
Amo la vitalidad sin límites de Mamen.
Amo el amor de Paco y Cynthia.
Amo vivir con ella.
Amo tener varias esposas.
Amo los desayunos pasados con Ely.
Amo que Gema y Lola se cruzaran en mi vida y me regalaran cosas tan maravillosas.
Amo que Mamencilla siga conectada a mi gracias a este blog. ¡Quiero verte, fresera!
Amo que José Molina haya nacido el mismo día que yo.
Amo que Lisboa me regalara a Luís.
Amo a mi madre. Tiene el cielo ganado.
Amo a mi familia.
Amo Sevilla y los años vividos.
Amo Madrid.
Amo que Félix no dude cuando le escribo un personaje.
Amo drogarme.
Amo follar.
Amo bailar.
Amo comer.
Amo gritar.
Amo viajar.
Amo descontrolar.
Amo provocar.
Amo escribir.
Amo reír.
Amo llorar en el cine.
Amo el teatro.
Amo amar.

FAMILIA TRIFÁSICA

En el tren camino de Madrid, para matar el tiempo, me pongo un capítulo de Brothers and Sisters… Es un capítulo emocionantemente melodramático, como todas las cosas que le ocurren a la familia Walker y por transposición a casi toda familia que se aprecie. En una familia los sentimientos están siempre a flor de piel, un acontecimiento, por pequeño o grande que sea, se vive en profundidad y sirve para que las relaciones vayan creciendo, los amores aumentando y los odios, espero que disminuyendo. Por eso, una familia es un microcosmo dónde todo puede ocurrir. La mayoría de las grandes obras literarias o grandes películas giran entorno a la familia… Todas las sagas son únicas y especiales… Incluso la mía que yo la clasificaría como disfuncional o trifásica… Aunque si me comparo con la de los Walkers o la de los Ewing o la de los Chaning o los Corleone… creo que no tengo nada que envidiarles…Como todos ellos hemos sido una familia unida, con nuestras luces y nuestras sombras… De niños vivimos una infancia feliz, estudiamos en colegios de pago, los que mis padres creían que eran los mejores para nuestra educación y nuestra moral… Cada uno ha tenido su habitación, su cuarto para estudiar… nuestros padres nos repasaban los deberes y nos exigían que aprobáramos todo, más o menos, en Junio…Vacaciones en apartamentos en la costa del sol… Viajes culturales… Catequesis… Ingles como materia extraescolar… “taicundo” cuando se puso de moda… enciclopedias Espasa o Salvat… videos beta… misas los domingos, comunión, confirmación y confesión… suscripción anual a la revista aguiluchos… montañeras de santa maría… jufra e infra… comidas en el Morys, en el Danubio rojo, en el Pinar, en lo de Ignacio y en los cuatro muleros… noches jugando en el paseo… casino primitivo en feria… estudios universitarios a quien quiso… colegios mayores o residencia femenina… piscina en el verano… calefacción en el invierno… No nos ha faltado de nada… pero algo ha fallado o no… No somos normal o sí… Mi familia se caracteriza por ser singular y única, como todas…Nuestra particularidad es que somos los Mozart del sexo (Lo siento Paquito Romero, te hemos arrebatado el título y creo que nos lo merecemos con creces, aunque según dice mi esposa eres todo un profesional)… Creo que vamos a entrar en algún récord, no sé si el Guinness… Mi hermana se quedó embarazada a los 14, su hija a los 18… con lo que es abuela a sus 34 años… y yo tío abuelo a los 38 (La verdad es que la palabra abuelo/a asusta… mi amigo Félix me ha prometido que me va a llevar a la mejor clínica de Botox para que esa palabra la digiera con más facilidad)… Si fuéramos una familia normal y no trifásica, debo reconocer que me encanta, mi hermana estaría siendo madre ahora en lugar de abuela… pero en mi familia, el tema de los embarazos adolescentes es de lo más normal… creo que en la otra vida tuvimos que ser los dirigentes de una clínica abortiva… o fuimos Vera Drake… o de las primeras mujeres que defendieron el derecho a “Nosotras parimos, nosotras decidimos…” Es quedarnos embarazados y nos convertirnos en el grupo místico musical “Trigo Limpio”… Somos completamente amorales y libres… hasta que nos quedamos preñados… practicamos el sexo a tutiplén y cuanto más jóvenes mejor… pero es crecer dentro de nosotros la semillita de la vida… y nos convertimos en los más ultraconservadores del mundo… ¡ya quisieran los antiabortistas yankis…! nosotros hipotecamos nuestra vida por un trozo de carne que crece gracias a nosotros… Y por eso, creo que estamos pagando un karma caro, muy caro, de algo, muy que muy incorrecto, que hicimos en la otra vida… ¡A lo mejor es que fuimos Victoria Vera en Cañas y Barro…! No lo sé… pero como esto siga a así… preveo que mi hermana será bisabuela a los 50, mi madre tatarabuela a los 80 y lo peor de todo es que a mi, me tendrán que ingresar en una clínica de bótox de por vida… ¡Es muy duro pensar que en 16 años podré a ser tío bisabuelo…! La verdad es que yo por mi parte no me puedo quejar… me harto de follar… y no me quedo preñado… es que lo de ser maricón tiene que tener una parte buena…

Este domingo celebramos el bautizo del nuevo y por ahora último retoño… es decir del hijo de mi sobrina de 19, nieto de mi hermana de 34, bisnieto de mi madre de 62 años… Fue un bautizo a toda regla y como manda la tradición católica… su poquito de iglesia… bautizado con agua del Jordan(ni más ni menos)… elegantes trajes… y celebración en el Morys (no podía ser en otro restaurante)… Pero os aseguro que no somos nada conservadores… ni mucho menos… tal vez algún descarriado siga votando a la derecha caduca… pero sólo por nostalgia… pero mi familia… aunque nuestras acciones sean antiabortistas… está comprometida con la evolución… no solo con la evolución de la especie, sino también con la evolución social, humana y familiar y abogamos por un aborto libre y democrático… ¿Qué somos contradictorios? Sí ¿y qué…? Somos reflejo de la sociedad, del lugar y del tiempo que vivimos… y por supuesto que no representamos a nadie, sólo a nosotros mismos…

Pero si algo me llamó la atención en la fiesta del domingo, es nuestra capacidad de adaptación, de olvido… somos capaces de sentarnos gentes muy dispares en una mesa… y celebrar que a pesar del tiempo… de los años, de los amores, de los odios, de las diferencias… todos nos mezclamos, nos contaminamos… Por un lado estaba toda mi familia… por otro lado estaba toda la familia del padre de mi nuevo sobrino… que ya forman parte de nuestro microcosmos y nosotros del suyo… bisabuelas de una parte y bisabuelos de otra que no se habían visto en la vida, que habían recorrido vidas y mundos paralelos se encontraban por primera vez y celebraban que sus genes se habían reunido y habían hecho posible que Fernando existiera. Pero ahí no acababa la cosa… estaba por otro lado la familia del Padre de Andrea… su mujer, Lola, su hija Daniela… y su futura hija… Su hija se llama igual que mi sobrina… la hija de mi hermana Marta y son compañeras de guardería. No se tocan nada pero se entienden de maravilla y se sienten próximas, casi primas sin serlo… Porque sin duda, en un lado está el corazón y en otro la familia… Y mi hermana María, la madre de Andrea, se sentó junto su marido, Pepe, que no es el padre de Andrea y si de Paula mi otra sobrina, que según dicen es la que más se parece a mí, y que fue el padrino de Fernando, el hijo de Andrea… María y Pepe, marido y mujer… se sentaron al lado de José (padre de Andrea) y de su esposa, Lola,… nosotros (mi hermana Marta, su marido Daniel y yo) frente a los hermanos de José y frente a sus sobrinos… y nos dimos cuenta que Andrea nos une, que Fernando nos une… y que la vida nos une… porque la comunicación es uno de los milagros de esta vida… lo que hace que la gente se entienda y se ame… aunque en algunas épocas de nuestras vidas, la distancia haya existido, es bueno sentarse y beber un buen vino o saborear un buen trozo de bacalao estilo Morys y brindar por todo aquello que compartimos… ya que en Fernando se aglutina un poco de cada uno de nosotros… él es gracias a nosotros y nosotros somos mejores personas gracias a él. Gracias, Fernando por existir y por hacernos evolucionar y hacernos absolutamente modernos y trifásicos.


NO DEJÉIS DE VER ESTOS DOS VIDEOS... SON REFLEJO DE UNA ÉPOCA

ODIO

Odio no saber sobre que escribir.
Odio no ser capaz de hacer una entrada decente.
Odio la capacidad de Amador, de Carlos Montero, de Justo, de Rosana o Patry para hacer entradas brillantes.
Odio que tenga tiempo para ver tantas series de TV.
Odio no tener nada importante que decir.
Odio no poder provocar.
Odio no haber sido capaz de publicar dos de las últimas entradas que he escrito.
Odio estar autocensurándome.
Odio no tener tiempo para mirar los blogs amigos.
Odio perderlo ligoteando por Internet.
Odio perder el tiempo follando con desconocidos que conozco por Internet.
Odio follar con parejas que se llevan de puta madre.
Odio correrme y que ellos sigan juntos.
Odio tener que dormir solo.
Odio levantarme solo.
Odio ser homosexual.
Odio ser heterosexual.
Odio ser sexual.
Odio el amor.
Odio al activo que luego es pasivo.
Odio el rugido del bear (pagina de contactos por Internet) cuando me llega un mensaje nuevo.
Odio no escuchar el rugido del bear.
Odio que no me conteste los tíos que me quiero follar.
Odio tener que decirle a un tío que no quiero saber nada de él porque no me gusta físicamente.
Odio que me lo digan a mí.
Odio ser tan superficial y vulgar.
Odio a quien lea esto y me critique.
Odio que me lean.
Odio que no me lean.
Odio tener tan olvidado el blog.
Odio que hayan disminuido mis visitas.
Odio no querer ir a Martos.
Odio que mi familia y mis amigos paguen el pato.
Odio no poder estar más tiempo con mis sobrinas y sobrino.
Odio el odio que le tengo a Martos.
Odio que Martos sea tan pueblerino.
Odio a Rouco Varela.
Odio algunas de sus políticas de mierda.
Odio a las que llegan al poder por ser nietas, sobrinas o primas de…
Odio los que pierden su tiempo hablando de mí.
Odio a los que se molestan porque escribo en mi blog lo que me sale de mis huevos.
Odio que alguno de esos tengan cierta responsabilidad en mi autocensura.
Odio este lamento.
Odio haberme enamorado.
Odio haberme tenido que desenamorar.
Odio temer volverme a enamorar.
Odio tener miedo a que me hagan daño.
Odio recordar.
Odio que el disco de love of lesbian me haga recordar.
Odio no ser capaz de reconocer públicamente que el último disco de Loquillo es grandioso.
Odio tener que olvidar.
Odio no ser capaz de hacer ciertas llamadas.
Odio volver a fracasar.
Odio romper mis promesas.
Odio no tener razones para quejarme.
Odio quejarme.
Odio que Martos ya no tenga un grupo de teatro.
Odio que Rosana, Gema, Lola, Ana y tantos otros no puedan utilizar el teatro para hacer teatro.
Odio no haber tenido los huevos suficientes para defender la escuela de teatro y que hubiera seguido sin mí.
Odio a la que se la cargó.
Odio que no hayamos hecho nada.
Odio la inmovilidad.
Odio la incultura de los concejales de cultura.
Odio tener que escribir esto.
Odio tener que desahogarme.
Odio que no se entienda que por eso abrir un blog. ¡PARA DESAHOGARME Y VOMITAR!
Odio esta entrada.
Odio odiar.